miércoles, 15 de septiembre de 2010
POEMA SIN U
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Virgilio López Azuán
Hablo de vos, árbol crecido, color marrón de este otoño mío. Yo, cazador de insectos, con la vara larga llena de las hojas verdes pintas, caoba sin tiempo y sin olvidos. Has brotado de la tierra y entre el limo y la arena lanzaste retoños con ansia mineral, con el sol en ristre portador de espadas calientes. Árbol crecido, pasado interno del patio sin olvidos, centinela de hojas danzarinas, de flores con versos de pistilos, con rezos de coloras en los caminos. Hablo de vos, árbol crecido, pasión y madre, vegetal del instinto, imagen peregrina tendiendo ramas al cielo. Avisad a todos, árbol crecido, dale mis celos al labrador, al hacha hecha filo en el maderamen. Van los años entre anillos silenciosos, colores negro y pardo, marca del tiempo en los labios. Levanta la mirada, estira las raíces al río y bebe los átomos minerales para amar la tierra en todos los sentidos. Levanta las ramas tendidas al ras, y danos manos hinchadas de clorofilas para vencer el miedo, todos los miedos tocados en los pechos. Danos las manzanas, retoños de la vida y la libertad. Sangrando, sangrando, iremos con remos y con piernas, con alas y con heridas a besarte la corteza color ceniza. Hablo de vos, árbol crecido, extendido hasta las estrellas, al estiércol de los pájaros germinados en los caminos. Oh, árbol crecido, gigante de viento, nadie hará trompos contigo, ni papel, ni aceite. No harán nada contigo, eres mi árbol crecido con raíces en mi boca y hojas en mi pecho. Hablo de vos, árbol crecido, color marrón del otoño mío.
martes, 7 de septiembre de 2010
HE MUERTO
Hector Tejeda
Abrazo mi corazón en las madrugadas de frío.
Protejo mi alma con una coraza que inspira terror.
Los ángeles lloran de impotencia.
No existen cánticos celestiales.
El infierno está más frío que el invierno.
Los mares se rebozan de aguas dulces.
Las montañas son llanas.
Los paisajes pierden su verdor.
El agua no quita la sed.
No hay tiempo para nada.
El año olvidó su estación.
La tierra no gira.
No siento mis piernas.
Algo blanco cubre mis ojos.
Mi cuerpo está frío.
No respiro.
¡Oh! Mi corazón se detuvo.
Creo que estoy muerto.
POEMA SIN E
Virgilio López Azuán
Olvidados por las horas y los días,
van los ancianos camino abajo, buscando rosas y lirios,
llorando auroras, soltando humos, mañanas y cirios.
Olvidados por años y lo siglos, van los ancianos,
con sus rostros afligidos, ya no son cantos sino llantos,
ya no son pan, solo limo.
Los ancianos olvidados cantan y cantan,
y cada palabra y cada sonido tocan guitarras,
sutil pasión, como arrullos y grillos.
Los ancianos son blandos, dolor y cama,
silla y braza, cigarro y tabaco.
Si los buscan, los ancianos dormitan,
con historias vagas, con risas y fantasmas.
Toda la gloria va por sus ojos, su brillo gris, su luz y sus sonrojos.
Todos los abismos abisman, hundidos agrandan simas sin fondos.
Los ancianos cavilan sus olvidos y vomitan abandonos,
nadan sus lágrimas con ríos anaranjados.
Tornados color mostaza arrasan los vacíos y sus días,
sus campos santos y su vocación para contar historias
y asustar fantasmas.
Olvidados los ancianos convocan los pájaros dorados,
llaman lluvias y algazaras, cantos y gallos, picos y picadas.
Olvidados cargan canas, blancas canas, sábanas y camas.
Los ancianos cargan sábanas y camas, piso frío y alpargatas.
Los ancianos llaman, palabras con flamas,
con ardor a pico, con pasión y ganas.
Si cantan por las mañanas, mariposas tocan rosas,
los arroyos hablan para las montañas.
Si los buscan, canto a canto cantan y si los saxos nocturnos
tocan otoños blancos, podrán silbar sonatas cada mañana.
Olvidados los ancianos cantan olvidos y camas,
sábanas y almohadas. Los ancianos no olvidan nada, lo cantan.
Toda la gloria va por sus arrullos, caminando Saharas y norias,
trópicos y capullos, y con toda su magia, los ancianos las calman.
Solo la lluvia moja sus instintos y avanzan los cocuyos iluminados
con su carga hormonal y cósmica.
Los ancianos son arrugas y orugas, manos y lunas,
cristal y gruta, cicatriz y arado.
Los ancianos miran con sus ojos oscuros,
pupilas soñadas con tantos olvidos.
Olvidados por las horas y los días,
van los ancianos camino abajo, buscando rosas y lirios,
llorando auroras, soltando humos, mañanas y cirios.
Olvidados por años y lo siglos, van los ancianos,
con sus rostros afligidos, ya no son cantos sino llantos,
ya no son pan, solo limo.
Los ancianos olvidados cantan y cantan,
y cada palabra y cada sonido tocan guitarras,
sutil pasión, como arrullos y grillos.
Los ancianos son blandos, dolor y cama,
silla y braza, cigarro y tabaco.
Si los buscan, los ancianos dormitan,
con historias vagas, con risas y fantasmas.
Toda la gloria va por sus ojos, su brillo gris, su luz y sus sonrojos.
Todos los abismos abisman, hundidos agrandan simas sin fondos.
Los ancianos cavilan sus olvidos y vomitan abandonos,
nadan sus lágrimas con ríos anaranjados.
Tornados color mostaza arrasan los vacíos y sus días,
sus campos santos y su vocación para contar historias
y asustar fantasmas.
Olvidados los ancianos convocan los pájaros dorados,
llaman lluvias y algazaras, cantos y gallos, picos y picadas.
Olvidados cargan canas, blancas canas, sábanas y camas.
Los ancianos cargan sábanas y camas, piso frío y alpargatas.
Los ancianos llaman, palabras con flamas,
con ardor a pico, con pasión y ganas.
Si cantan por las mañanas, mariposas tocan rosas,
los arroyos hablan para las montañas.
Si los buscan, canto a canto cantan y si los saxos nocturnos
tocan otoños blancos, podrán silbar sonatas cada mañana.
Olvidados los ancianos cantan olvidos y camas,
sábanas y almohadas. Los ancianos no olvidan nada, lo cantan.
Toda la gloria va por sus arrullos, caminando Saharas y norias,
trópicos y capullos, y con toda su magia, los ancianos las calman.
Solo la lluvia moja sus instintos y avanzan los cocuyos iluminados
con su carga hormonal y cósmica.
Los ancianos son arrugas y orugas, manos y lunas,
cristal y gruta, cicatriz y arado.
Los ancianos miran con sus ojos oscuros,
pupilas soñadas con tantos olvidos.
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